Отвоевываем каждую милю до Сингапура. Штили, грозы, встречный ветер — все вперемешку, нет только одного — ветра попутного. Ладно, как ни будь дошкрябаемся — до начала проливов осталось чуть больше ста миль.

Сегодня исполнилось бы шестьдесят семь лет моему отцу. Иногда думаю — какого черта я тут, в Океане делаю? Чего мне дома не сидится? Ведь не помню я за собой такой мальчишеской мечты — вокруг света обойти. Да, интересовался всякими парусно-морскими темами, но не мечтал — как будто шаг за шагом исполнял предназначенное. Кем предназначенное? Не мог понять. И только где-то на другом краю земли, глядя на очередной закат над Великим Океаном, заподозрил я, что это его мечта была, отца моего.

Читать далее →